Olhar sua fotografia ainda no meu mural me faz lembrar de um pedido que você me fez no princípio, pediu que eu nunca fizesse um texto sobre nós, pois não teriam folhas, canetas e palavras suficientes para escrever a nossa história de amor. Exatamente com estas palavras você me deixou estarrecida, sem palavras, sem atitudes. Eu prometi a você e ao mundo que jamais iria falar de nós em textos, publicar o amor que sentíamos um pelo outro... Isto é, até você não me amar na semana seguinte.
Hoje, depois de tudo, vi que nossa história teve o início, o meio e o fim. O início perfeito regado de amor e muita confiança, o meio cheio de noites em claro e ausência e então o fim... Lembrar de tudo isso, me faz pensar para onde foi tanto amor? Onde estão as páginas de uma bela história de amor? Olha baby, me perdoa, mas é preciso questionar, procurar saber. Nossa história aconteceu como eu no fundo imaginava, como todas as outras que eu vivi com o princípio de sonhos, o meio morno e o fim meu, destroçado, jogado, estilhaçado, inacabado. A nossa história não iria surpreender ninguém baby, não foi como eu sonhei, como você falou. E eu caí em mim que acabou, incrivelmente uma história completa terminou inacabada. A sua foto ainda está no mural porque você ainda tem a chave da casa e do coração. Não digo que estou disposta a completar as páginas que ficaram em branco porque o amor acabou e você escreveu o fim sozinho.
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